Cartas com Destino

À Diana.

Teu mal, preta, foi tentar ferir-me com minha lança quando eu já sangrava e disso não poderia mais morrer. E ainda, preta, ameaçou privar-me dos teus carinhos, quis ser cruel na distância, acusando-me de não valer a ponta cega de uma lança ou sua sincera devoção.

Se privar-me de ti é tua punição, aceito. Se apagar meu sol fará teu horizonte maior, ofusque o que brilha em mim. Teu mal, preta, é acreditar que eu acredito em tuas intenções. Podes maldizer-me. Eu ainda serei toda amor.

Preta, eu não deixei de estar contigo; apenas entenda, aceite. Eu a amo, isso deveria se estender para além da minha presença ou ausência. É vã tua luta com teus significados se o que deseja é deixar de ser eterna. Eu não a esqueci, tu também não me vais esquecer. Não o faça, não o tentes fazer.

Aceite minha natureza fugaz. Aceite que eu falho muitíssimas vezes onde a perfeição se faz necessária. Aceite que não consigo lidar com tudo o que sinto em palavras. Aceite o que eu não posso aceitar.

Eu não aceito teu adeus. Não aceito que queiras me deixar, não aceito que massacre, de forma tão leviana, o que sinto. Quando sentir minha falta, ligue-me. Mande uma carta, mande um e-mail. Mas não ameace abandonar-me, não seja tão rude.  Estou tentando ser feliz, estou tentando acreditar que mereço.

Voltei, Preta. Voltei para tuas farpas e teus doces, voltei para ser alvo de tuas afirmações. Voltei para que destruas. Feliz? Eu estou.  Porque voltei ao campo para duelar contigo, minha derrota e prêmio.

Tempo

Meu coração enfraqueceu de velho,
de velhos sentimentos estagnados,
de lógicas absurdas e egoísmos covardes.
Envelheceu de idade e tempo.

E não houve tempo para dar a Diana uma casa
com todos os sóis e chuvas
e um arco-íris
para seu coração.

Não houve tempo para rearranjar o mundo
e ver Mariana
esquilar por aí.

Enganatriz I (ou Ces't moi)

Toda ela é um equívoco
moldada de podre afeto.
Pobre dela que se conhece
que sabe quem é, que convive consigo.
Pobre dela que dorme e que sonha
e que só dela fala, só ela vê, só dela lembra.

É toda ela um esquivo capricho.
Fraudulenta vida, escamoteadora de si.
E tudo nela é soberba, exagero.
É uma mentira maqueada. De mentira.

Não há de ser grande nem em delírio!
- disso sabendo, põe-se a morrer.
E afoga-se nas inconvenientes bobagens que diz.
Mais uma vez chora.
Mais uma vez chora.

Silêncio.

Quando cala-se, percebe o pulso.
Não morre, não morre.
Mais uma vez chora.

Mais uma vez chora.

Diana do peito meu

Todo dia, meu amor,
vigio teus passos.
Busco, adiante,
as novidades de tua existência distante.
Acompanho tua poesia
para que tenhas um lar aconchegante
e tua voz possa ecoar além do teu espírito.

Dedicar-me a ti é uma forma de apagar tua ausência.

Diz-me, agora,
como posso ainda viver sem ti?
Encontremo-nos, Diana,
para que meus olhos lhe fotografem,
e eu registre teu tempo,
e eu percorra tua vida através dos teus sonhos.

Quero enquadrar-te no infinito onde sequer cabe minha saudade.

Quero estar contigo, vê-la piscar;
dobrar ondas na orla baiana,
criar furacões dentro de mim.

Você não sabe o que é ser mulher

Possuir-se sem requisitos,

sem esperar-se no canto do quarto.

Mais que se cobiçar nas noites:

desejar-se completa o dia que seja.

Pois é esta vida muito necessária

e dela não se pode escapar sem ter sido.

Evade-se a testemunha moral.

Quem fica é quem dorme, quem olha e quem chora.

Qu’importa o tempo gasto na insignificante existência,

se mais belo e constante é o suspiro?

Quantas madrugadas te divertiu contigo

a desmascarar as faces abusadas da estrela?

Que imaginas que imagina quando ferve em delírio?

Não teme afronta de quem chega, o vício impera.

Se vê estrelas, é ela mesmo quem constela.

E transborda mil vulcões, cerra as pestanas.

Se o limite que conhece é a forma

e, entrelaçadas, as pernas denunciam o prazer

foi mais que digno amar-se sem renúncia.

Divino é o elogio que ela toma para si.

Não foi insana ao cravar a própria carne

porque não buscou outra que não a si.

Encontrou-se, abraçou-se, dormiu-se.

Irão dizer: aquela que sub-meteu-se.

'Reflexão desnecessária sobre a caixa e a menina' ou 'Por que o que não é da minha conta me intriga tanto?'

Traz consigo,a menina,
a caixa secreta.
No peito aperta,
disfarça o pacote.

Não sabe a pequena o peso da vida
nem leva o bastante para carregar.
Não sabe a menina o perigo da curva
de quem lhe vigia e quer lhe roubar.

A caixa trancada
quem leva a pequena,
escolhe o caminho
afasta os transtornos.

E guarda o tesouro
gentil donzelinha
tal qual fosse um cofre
ou valiosa herança.

Diria alguém que mais a conhece
que grande bobagem é a caixa que leva:
- Mais vale, mocinha, o que trazes no peito;
se isso lhe roubam, não serás quem é!

E, surda, ela segue
temendo o caminho
carrega - pra onde? -
o invólucro seu.

O que me vem sobre você(s)

Para Alana, Diana, Elba, Lúcia, Maria Helena e Mariana.

Desperta-me, aos berros, a vontade de ver-te. Há ainda de ser meu o teu colo, amiga - ainda hoje! -, e o teu acalanto sobre mim. Aguardo-te viva, não obstante o tempo-espaço que se mostra e se passa diferente para cada um que um cada um possui.

Que teu caminho seja esquivo aos deslizes, que tuas quedas te ensinem mais sobre teus passos. Que, sobretudo, você chegue onde importa. Que estejamos juntas em algum ponto da rota. Que eu possa, um dia, escutar de ti os mesmos votos. Que não sofras mais que o necessário, que nenhuma dor seja eterna, que nenhuma esperança seja pouca. Que, sendo tudo vão, tenhamos uma a outra, para, ao menos, não nos envergonharmos de sermos sinceras. Que teu sorriso seja, por longas datas, o motivo de um meu maior.

Permanecerás, através dos meus olhos, sempre morna em minhas lembranças; perfumada e agradável, como a hortaliça ou a flor mais suave, aquela que não se planta, mas que cresce sozinha e sem nome, intangível,  sem, no entanto, perder a beleza. E faz em mim tão boas coisas que eu só poderia agradecer-te com uma dádiva única, uma estrela roubada ou um pedaço da lua. Nada disso, todavia, vale mais que teus carinhos, ou tuas palavras exatas, ou teu respirar.

Sou eu tão dura, às vezes, que abandono-te, despercebida; és, contudo, tão melhor que sequer me nega o olhar translúcido. És sempre amor, mesmo quando amiga. E és, portanto, minha alma infinitamente irmã.

"Da caixa vermelha e do que ela guarda" ou "Como me faz falta"

Na caixa vermelha me vieram perfumes e nela guardo coisas das quais não posso me desfazer. Guardo suas fotos e suas cartas. Guardo a ideia de que a vida foi mais digna quando éramos nós tão certas de nós; ou não éramos e não era preciso ser. Hoje - como é o mundo - só restou graça da nossa soberba e do nosso estado, que seria de espírito, se tivéssemos um. Ainda existe tanto vestígio daquele espaço e daquele contorno, tantos beijos. Tantas folhas, e nós no centro, às vezes só eu. E o palco, aquela brincadeira.

Minha caixa está cheia de cartas, fotos e lágrimas. Saudosa de um tempo não tão antigo assim, só distante. Distante, mas que não se perdeu. É possível recuperar meus desejos na sua voz ou nos seus convites; quando apagados, reflete nos meus olhos o brilho dos seus ao me ver. Entre nós é recíproco, mútuo e equivalente.

Ainda assim, distante. O tempo das cartas e dos segredos. Motivo para as declarações, os endeusamentos, as confissões. É verdade que jamais precisamos de razões ou causas para adorarmos-nos. É grande a saudade. E veja como agora eu vejo: ah! essa saudade já é uma dor.

Primeira mulher

Nasceu cega.

Até que um dia morreu.

ou

Nasceu cega. Chamaram-na Helena. Não aprendeu braille, não reconheceu vozes. Não namorou, beijou ou acariciou alguém. Não estudou. Não trabalhou. Só comeu o que lhe era permitido. Não brincou com criança alguma, não correu atrás de cães, não afundou as mãos no barro. Não soube o que era barro. Nunca passeou. Jamais teve amigos. Jamais teve diário ou o que escrever em um. Não conheceu poesia. Nunca dançou. Não teve fé. Não conheceu esperança. Não valeu a pena. Não era nada. Não foi nada.

Até que um dia morreu.

Ela

Ela mergulhou em mim e me fez ter pena do que eu era.
Me olhou de cima e me trouxe paz. Ela me tortura.
Ela me abandonou e agora eu a procuro dentro de mim.
Ana Maria se afogou no meu peito.

Lento (marta)

Buscando o topo e a base. Eu quero estar em todos os lugares, falando com todas as pessoas. Depende, na verdade, de não acreditar na minha miudeza diante de tudo. Tudo. A cama anda fria e os armários espaçosos. A casa é só minha. E eu não sou ninguém.

Quantos dias faltam, ou sobram? Matam as horas, ou morrem no parapeito dos dias. As horas iguais, morrem nada: se esticam. Dias doem.

Diana

Foi n’um reboliço de auto-afirmações que a conheci: era Diana. E d’aquilo que eu imaginei ser uma senhora ranzinza e moralista surgiu a menina de alma mais penetrável que já conheci. Seus olhos vagos, sempre buscando o horizonte, sempre horizontais. Aparece quase sempre em preto e branco diante de meus olhos. Mais em preto, é verdade. É uma negrinha de cacau. Doce-amarga negra de cacau.

Diana, essa tola, não gosta de elogios. Bem verdade é que Diana adora elogios, mas é caprichosa que só ela. Gosta de antes ser bem ferida, Diana se recusa a receber um amor singelo. Precisa mesmo é de um amor nascido nas tempestades: semi-afogada na praia, ama.

Tanta é sua carência que ela mendiga. D’aqueles pedintes mal-educados que soltam cusparadas quando a esmola é pouca: Diana não aceita migalhas. E, orgulhosa, joga o amor no chão, quando acha que é demais, ou por diversão. Ela bem sabe como pisar no coração de uma mulher...

É dada a demasias, mas não há quem se importe... É porque também Diana é muito intensa, e arrisco dizer que isso é coisa da idade dela. Ela mesma já percebeu o quanto desliza nos próprios excessos. Mas Diana é linda deslizando também, e também quando precipita-se, se abate e cai. Diana é linda, ainda mais, quando se ergue em silêncio, sem sufoco ou alívio, só respirar.

Ô mulher p’ra gostar de mim é Diana. Me persegue e, de tanto, se tornou amor. Não é delírio, não é abuso. Abusada é Diana por si só, minha linda. Que ela não aceite aquilo que eu sou, por mim tudo bem. Que seus amigos não gostem de mim, não importa. Que ela questione minhas escolhas, simplesmente não faz diferença. Mas que ela saiba que eu a amo, que meu eu-lírico a ama, que meus sentidos e meus desejos a amam. E que se não houve antes uma declaração de amor tão inequívoca é porque faltou dignidade para assumir que Diana, embora caiba inteira em meus pensamentos, simplesmente não cabe no meu vocabulário.

Marina

Sabe, linda?

Feliz Aniversário.

Andréa

Eu tinha doze anos quando ela morreu. E eu nunca entendi muito bem como foi isso. Duas semanas antes estávamos fazendo macarrão ao alho e óleo pra matar a fome e dormindo na cama dos meus pais. Ela me chamava de "lindinha" e era minha melhor amiga, minha irmã. Às vezes brigava porque, afinal de contas, era adulta. Mas, quase sempre, era tão pré-adolescente quanto eu, tínhamos tantos segredos quantos eram possíveis ter.

Ah, ela era quente. Uma pele confortável de se fazer carinho. Um cabelo curtinho, macio. São sensações que eu ainda sinto se fechar os olhos. A pele dela é um toque que eu nunca vou esquecer.

E a voz. Como era linda, como era doce. Tinha os óculos com a armação grossa, cor de vinho. Ontem quando me vi com meus óculos de armação grossa, cor vermelha, me achei muito parecida com ela. E me deu uma vontade louca de cortar o cabelo curtinho, como o dela, só pra ter um pouco dela de volta.

Eu não fui ao velório, porque não deixaram. Hoje penso que foi melhor, tenho boas imagens dela na cabeça. Não foi fácil aceitar um mundo onde ela não existia, tudo perdeu um bocado o sentido. Me senti um tanto abandonada, não a perdoei por ter me deixado. Hoje me reservo o direito de achar que ela não morreu de fato. É uma ilusão confortante, mas eu não ligo. É, foi melhor assim.

Ela não estava aqui pra conhecer meu primeiro namorado, não me deu conselhos amorosos, não estava pra me ajudar à escolher um curso na faculdade. Não vai à minha formatura, nem ao meu casamento. Meus filhos não a conhecerão. Mas eu nunca a perdi de vista, tenho sempre sua imagem diante dos meus olhos. E suas mãos me ajudam a dormir quando a noite é triste.

Eu ainda escuto músicas pensando nela. Cozinho coisas que ela gostava de comer. Me arrumo pra que ela me aprecie. Ainda penso no que fazer como se fossem conselhos dela. E vivo, de certa forma, pra compensar aquilo que ela não teve chance de viver.

Insólito amor inusitado

-------------------------------------------Para sempre Elba

Se você quiser estar comigo,
Compartilhar da minha paixão
E fazer parte dos meus pensamentos mais impuros,
Ser a dona do amor mais proibido,
Já que fomos feitas iguais em corpo
Em alma
Esteja!
Te amo, confesso,
De um amor incapaz de existir
Indiferente aos preceitos, indiferente ao pecados, diferente do mundo.

Te amo de amor estranho
Incompreensível amor
Te amo amando o mundo
Amando todo mundo
Te amo amando coxas (não as suas)
Te amo amando corpos masculinos e seus mimos
Mas amando-te eternamente...
Te amo, não te amando tanto
Querendo mais ao mundo que a ti,
Querendo-te mais que a mim,
Sem te querer mais que ao mundo.

A(à) Ana Maria

___________________também a Luiz Felipe, o Leal.



Se me perguntarem quem é Ana Maria, eu direi: "Ela é a bailarina que não me deixa dormir".

Não, ela não é minha esposa, amante ou namorada. Não que eu não tenha tentado. Veja bem, sou um conquistador fracassado, dos piores que já se viu.
Ana Maria não é minha irmã.
Ana Maria não é uma vizinha.
Mas se ela é companheira, isso sim! Me diverte com tantas bobagens quantas sejam possíveis num espaço mínimo de hora, sempre suave, respeitosa. E é linda.

Quando ela liga, me enche de uma alegria de criança que ganha presentes fora da data. E quando a vejo fico como idiota aguardando que ela me mande beijos que não sabe mandar.

Ana Maria, poeticamente falando, é feia como um pato desajeitado. E desajeitada como um pato feio. Mas bela e bochechuda. Penso até que nem existe.

Com certeza que Ana Maria existe. Mas é um mistério, sobretudo, pra mim que a conheço.

Ultima esperança de ode a Ana Maria

Aquela cabeça escorada cheia de esquilos.
É assim Ana Maria.
Uma criança de abraço, uma mãe de palavras.
E é porque nesse tempo que não fomos nada um para o outro que ela me aparece mais princesa.
Eu cada vez menos merecedor.

Acho que ando nostálgico. Acho que a culpa é dela.

Outra ode a Ana Maria

Quanta inquietação por causa de Ana Maria.

Como explicá-la que ela não é vazia? Ó meu deus!

E como é que pode, como é que poderia? (Se até os olhos de Ana Maria me gritam!)

E vejam só: Ana Maria descobriu um furinho no queixo.
Se de noite não me resta mais nada, vou eu pensar em Ana Maria pra tentar dormir. Mas Ana Maria roda vestida de xadrez nos meus sonhos. Ô inferno, vai deitar, menina! E pára de bailar louquinha na minha cabeça.
E essa droga de menina, quando vai parar? Não se entristeça, Ana Maria, porque a vida é assim. Ela sempre foi melhor num passado. E no passado anterior ao passado foi ainda melhor. O futuro é só esperança. Quando o presente for passado do futuro ele vai ser melhor do que o futuro. Fatalmente.
Tomara que morra sem saber francês. Não, Ana Maria. Você já é demais.

Uma Ode a Ana Maria

Ana Maria tem belos olhos. Mas está sempre olhando para o lado, procurando qualquer coisa que não sei. E seja lá o que Ana Maria procura, guarda só pra ela.
E quando Ana Maria não está olhando para os lados, ela te olha nos olhos, e te petrifica. Não é olhar de medusa, mas um olhar de sabores que você nunca experimentou.
Ana Maria tem estrelas nos cabelos. Seja lá qual for a cor do cabelo de Ana Maria. Elas sempre cintilam, chamando atenção por onde Ana Maria passa. E Ana Maria brilha. Não só o cabelo, mas Ana Maria é um brilho só. É uma ponta de brilho que entra nos olhos e sai pela boca um raio de sol.
Ana Maria é linda quando roda! E purpurinas esvoaçam essa cena. Onde Ana Maria está é sempre palco.
Ana Maria tira foto até dos pés. Mas que lindos pés tem Ana Maria! E tamanha transparência tem sua carne que Ana Maria se confunde ao ar. E quase voa, ventasse um pouquinho mais forte.